Según la RAE (Real Academia Española)POESÍA es "la manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra,en verso o prosa".
Yo diría que es simplemente un juego de palabras coordinadamente estructuradas para manifestar determinado sentimiento,que no necesariamente es de amor,como normalmente se cree,incluso podría considerarla como un escape o un refugio subalterno,un alimento no palpable o una madre adoptiva.Así de vasta y multifacética es la poesía.
Algunos dicen no entenderla,pero yo creo que no necesita ser entendida,más bien es preciso sentirla,acariciarla,gozarla,sin importar si se escribe o se lee.
Su utilidad no se limita a los fines románticos ni estéticos como su definición sugiere,su poder trasciende a través de los estándares del tiempo,por lo que lógicamente es atemporal e infinita,universal y cosmopolita.Hay de muchos y muy distintos tipos,para todos los gustos habidos y por haber,en todos los idiomas,para todas las edades.para todas las razas,cortos y largos,con formas geométricas con un orden específico hasta a líneas de 6 palabras que trasnmiten toda una idea.
La poesía es sacerdotisa en las misas de la expresión escrita,parteaguas de la lírica en su expresión más pura y música sin notas.
El número de poetas y poetisas rebasa el número de lenguas existentes,y va en aumento cada día,desenrrollando más y más la trama de hilos eterna que la poesía ha tejido.Puedo citar ahora mismo muchos nombres de poetas y poetisas,todos de distintas épocas y estilos,unidos todos por la cadena de encantamiento de su madre poesía:Edgar Allan Poe,Charles Baudelaire (el ejemplo perfecto de que la poesía no siempre trata de tópicos socialmente apreciados),Marcelina Desbordes Valmore,Homero Aridjis,Pablo Neruda,Alí Chumacero,Tomás Segovia,Stephane Mallarmé,Amado Nervo,Emily Dickinson,por nombrar sólo algunos.
Tan piadosa resulta ser,y tan noble en su trato,que algunos osamos algunas veces llamarnos "poetas" e intentamos de manera infructuosa compararnos con el poro más pequeño de los grandes que le dieron forma al universo poético.Entre ellos estoy yo,nadando fréneticamente para no ahogarme en un mar de letras que anhelan salir escupidas a través de la pluma.Unas veces es viable,otras no,porque no siempre salen las palabras adecuadas ni en el orden en que debieran,por lo que no cualquiera puede llamarse "POETA".Advierto al lector que yo misma no lo hago,sin embargo,sigo atreviéndome a tomar la pluma y dejar fluir su contenido.
He aquí el resultado de tal atrevimiento:
Le digo al viento que eres mío.Solloza en las tardes y te pienso,distante en el ocaso con los ojos cerrados.Fué grosera la pasión de mis desvelos y el ímpetu de mis dedos.Allá donde estabas.¿dónde estabas?Riéndote ligero,tropezando en la calle triste que te vió pasar,en la tarde preciada que marcó mi rumbo sin pensar.
Es en ti el despertar de un corazón asesinado apenas.¡Qué astuto de tu parte el no revelar tus penas!Es triste el vaivén de tu respiración,en un barítono que me causó real conmoción.Al mundo vi desde lo alto,y no hubo un instante en que mi corazón palideciera.Ahora creo que las ilusiones son más vagas cada día.
